Estación de autobuses

Hay días 

que se van sin equipaje, que trazan 

algún itinerario

como una sombra busca

un cuerpo que le encaje.

Hay días

donde un palmo de distancia

es una senda hosca y aterida,

un paso a nivel que no se abre,

una cancela tensa y oxidada.

Hay días 

donde escribo porque no sé sonreír 

como un viernes que espera 

en el murmullo de las horas 

que habita en los vestíbulos

el anuncio de un destino,

subir a un autobús,

salir de la ciudad y confundirse.

Dejas la maleta

subes

buscas sitio.

Yo regreso también sin equipaje.

Hay días

donde escribo porque busco las palabras

escondidas en los huecos de mi voz,

en la claridad de su silencio,

en su intimidad de viento y de caricia.

Te vas

saludas

se aleja el autobús.

Yo regreso también sin equipaje.

Escuchas telefónicas (micropoema)

Hablas con una voz antigua

Cuando descuelgo la piel de tu silencio.

El tiempo, como siempre, me delata.

Soneto abierto

Nazco de la explanada como un brote

efímero, fugaz como un dislate.

De la vida me puede el disparate

cuando asomo al misterio de su escote.

Presento rendición ante el azote

del tiempo vil que todo lo rebate

si deja algún ayer que me arrebate,

lluvia dulce, que nunca me derrote.

Nada espero tener, salvo el destello

que descuida el naranjo en la mañana

cuando un rayo de sol criba su flema.

Soy sin más, el que ama sin resuello,

el necio, el soñador, el tarambana,

que se deja la vida en un poema.

Lisboa

Hay en tu rostro una nostalgia de océano, 
una desidia de cuerpos sumergidos
bajo el deseo de una estrella errante,
tal vez la pesadumbre del viajero que regresa 
envuelto de noche y raíles
y recuerda las luces de Chiado, 
la terraza del cielo,
el jardín de azoteas,
la soledad de dos;

y regresa cada noche de Lisboa
con la dulce humedad de sus cenizas, 
el sentir de Pessoa y la tibieza
de un albornoz de hotel,
y persigue la sombra de la luna
al son del fado de la voz herida;

regresa con preguntas que no tienen respuesta, 
pregunta por la calma del tiempo en los tranvías, 
por el viento agitado del Atlántico
donde espuma el deseo que eriza la piel
y asciende a unos labios por las calles estrechas 
de Lisboa en la lluvia de Octubre;

regresa sin saber que regresa,
sin regresar del todo,
con los ojos abiertos en penumbra,
como si entendiera después de tantos años 
que nada hay más cierto que la duda
como nada más cercano que dos cuerpos 
bajo una estrella errante.