Feria del libro

En la avenida del mirador blanco esperan los maniquíes

sus venas fluyen en la madeja del tiempo que se deshace 

en hileras

de lagartos negros

sedientos como sombras en un yermo blanco

donde crecen sigilosos espías 

o la pérfida mujer que gira en la esquina de la página cuarenta.

La tarde mansa se contempla entre jardines

y a pesar de las horas y los años no pesa

ir cargado con tanto personaje.

Hogueras en la voz

Tienes 

la voz nevada

como una hoguera herida por el verbo amar.

Tienes 

la voz azul

como una hoguera amada por el verbo herir.

Tienes 

hogueras en la voz

y cenizas en los labios.

Quizá llegue la noche

Quizá llegué la noche

y me encuentre en el alero 

de los desubicados

igual que un pájaro triste

observando las cometas

el cielo que atardece en tus brazos

con la desidia de abril

mientras en la sombra del día

la benevolencia nocturna del aire acaricia

las lomas de tierra

y enciende los candiles

como ojos de gato que esperan en silencio

y buscan al tacto siluetas de amantes

que tiemblan en sus ojos

en aquellos recuerdos que no han de morir

porque escuchan el rumor del mar

y despliegan sus alas al momento

y se van de la mano calle arriba

para huir o quizá para quererse

dejando atrás el sonido de sus pasos

y el brillo de tus labios

que aún no han perdido sus libélulas

a pesar de la penumbra

que se cierne sin piedad sobre este valle

de estrellas apagadas

y rumores lejanos

que regresan sin orden

del cajón donde guardas la nostalgia

y los primeros versos de un poema

que aún busca la palabra precisa
en el libro de un corazón herido de quererte.

El nombre de las cosas

Todo tiene nombre.

Llamamos puerta a la puerta,

ciudad a la ciudad,

frontera a aquello que desune,

soledad a aquello que sucede

cuando no hay nadie a quien llamar por su nombre,

nadie con quien caminar 

por una calle sin nombre.

Llamamos destino a las calles sin nombre,

miedo a la niebla que se enzarza en los ojos,

en la tenue luz donde las sombras se ocultan

en sus cuerpos de sombra.

Llamamos amor a aquello que sucede

si en la noche invocamos a alguien por su nombre

y esas luces que llamamos estrellas

expanden un cielo sin niebla y sin sombras

que deshace la puerta, la ciudad,

el nombre de las cosas,
la frontera que sin duda nos desune.

Tarde extraña

Te has vestido de ayer, de tarde extraña;

de dos copas vacías, de silencio;

del abrazo que huye de mi cama,

de una piel vaporosa como el tedio.

Te has vestido de noche en la mañana,

de verso sin final, de luz de flexo;

de timbre mudo, de buzón sin ganas;

del aire que no se llevan tus besos.

Se me clava tu ausencia en la garganta,

se me clavan los días en la frente;

la nube perfumada que hoy empaña

tu lado del sofá; la adusta manta,

y un termo de café, que está reciente, 

por si vuelves, en una tarde extraña.